Diverdi no. 137 (Mayo 2005)

EL DISCO, COMO OBRA DE ARTE TOTAL

La crisis altraviesa el mundo del disco, galopante como un jinete del Apocalipsis. Gran parte de la culpa se atribuye a la copia ilegal, a las descargas de Internet. Hay un remedio fácil contra ese espectro, alguien lo ha señalado. Ofrézcanse al consumidor productos irrepetibles, inimitables, incopiables. Eso sí: hay que ser capaz de crearlos. ¿Se rebajarían ustedes a copiar chapuceramente grabaciones como éstas, que son unas obras de arte? No podrían, por más que quisieran. Muerta de agotamiento la gallina de los huevos de oro, el futuro será de artistas así. La floración de pequeños sellos independientes de éxito tiene que ver con esto, me parece. Productos exquisitos por dentro y por fuera, que comienzan por imaginar al comprador como a alguien capaz de discernimiento estético, en las antípodas del animal de rebaño con el que sueñan los grandes trusts.
El último de los llegados a este club admirable se llama RAMÉE y tiene su cuartel general en Alemania. Su editor y factótum es Rainer Arndt, un violonista barroco a quien hemos conocido formando parte de La Petite Bande o el Ricercar Consort y también como ingeniero de sonido para Raumklang o Mirare. Lanza ahora su propia firma. Sus cuatro primeras entregas son un placer para el oído y el espíritu, para la vista (digipacks en un diseño sobre blanco, originalísimo y atrevido) e incluso — él lo dice — para el tacto: un cartón mate que no exige ser muy fetichista para sentir el agrado de tenerlo entre las manos. Un producto semiartesanal, en suma, que transpira el buen gusto y la extraordinaria competencia de su artífice.
Si las propuestas — siempre dentro de la música barroca o antigua enfocada con criterios historicistas — van desde el repertorio ordinario (Bach) o menos ordinario (Leclair) o lo inédito (O dulcis amor) o casi (Praetorius), todas se justifican por algún componente novedoso. ¿A qué, si no, traer más hijos discográficos a este perro mundo? Así, por ejemplo, el Bach de las Sonatas para flauta. Dos intérpretes húngaros abordan las cuatro partituras de autenticidad probada, algo hoy habitual. Benedek Csalog es un flautista del circulo de Barthold Kuijken. Miklós Spányi no necesita presentación (¿hará falta recordar su tarea como músico y editor con la obra de Carl Philipp Emanuel?). Se trata de un teclista inquieto y un gran investigador de los instrumentos históricos, que colecciona y conoce a fondo. La idea de llevar el bajo continuo acompañando la delicada sonoridad del traverso con un frágil clavicordio ilumina dos de las piezas con una luz de cámara más intimista que nunca, confidencial diríamos. Las otras dos se tocan con un fortepiano. Csalog cambia igualmente de instrumento en función del teclado elegido. La interpretación, tranquila, límpida y equilibrada, no es un prodigio de temeridad en estos tiempos en que el Kantor se suelta frenético la peluca (¡Café Zimmermann!), pero a cambio tíene eso que ofrecer, algo más que suficiente para abrirse un hueco en nuestra discoteca.
El Leclair protagonizado por Luis Otavio Santos (Sonatas V, VII, X y XII del Cuarto Libro, de 1743) es, si no me equivoco, el primer disco como solista de este brasileño, hombre de confianza del otro Kuijken, Sigiswald, y primer atril en el Ricercar Consort y La Petite Bande. Un gran violonista, nadie que le haya escuchado en concierto lo dudaba. Técnicamente deslumbrante, impecable desde el punto de vista del estilo, de sonido carnoso y pleno, firma junto con sus compañeros de inusual nombre latino — su compatriota el clavecinicta Santoro y el gambista venezolano Rodriguez Miranda — lisa y llanamente la más acabada versión hasta la fecha de estas páginas maestras del creador de la escuela francesca de violín, que moriría asesinado en 1764. En ese sentido, posiblemente la referencia más competitiva de las cuatro.
A su lado, el monográfico dedicado a Praetorius constituye más bien una rareza. Este Jacob Praetorius (o Schultz en su original alemán) discipulo de Sweelinck como su colega y amigo Scheidemann, nada tiene que ver con el Praetorius que todos conocemos: es el representante principal de una dinastía de organistas perteneciente a la poderosa escuela alemana del Norte del XVII. En torno al coral que da título a la selección, Von allen Menschen abgewandt, el holandés Léon Berben nos brinda un Vater unser, tres Preambula o preludios y otros tantos Magnificat, cuyos versículos en canto llano entona la mezzosoprano Britta Schwarz. La lectura, por sí sola imponente, cuenta con una baza suplementaria en el órgano empleado, el Scherer de la ciudad hanseática de Tangermünde (1624), similar al que manejó el compositor y reliquia única en su género; sus tuberías construidas en plomo sin aleación le prestan sonoridades de una redondez característica. ¿Una rareza? Vale, pero ¡qué rareza!
Si se me permite la confesión subjetiva, el coup de cœur — como dicen nuestros vecines — del comentarista es el compacto que abre la serie. Ilustradi sobre el blanco fondo común con la sorprendente figura de un maniquí anatómico femenino del siglo XVI, O dulcis amor reúne composiciones sacras y profanas de mujeres del Seicento entre la primera y la segunda prattica. Cinco intérpretes, las que integran el conjunto La Villanella Basel, formadas en la Schola Cantorum de Basilea y encabezadas por la soprano Heike Pichler-Trosits, se ponen al servicio de cinco compositoras. De su descubrimiento o rescate en primer lugar, pues más allá de la veneciana Barbara Strozzi (1619 - h. 1664), el « caso » por excelencia, o de Francesca Caccini (1587 - h. 1641), digna heredera de su padre Giulio y primera fémina autora de una ópera, nos hallamos naturalmente ante desconocidas: Caterina Assandra (h. 1590 - h. 1618), Vittoria Aleotti (h. 1575 - h. 1620) y — algo menos si acaso — la monja Isabella Leonarda (1620 - 1704), la « Musa de Novara ». Lo vocal alterna con lo instrumental; el motete, el madrigal o la arieta con la reducción en tablatura al virginal o el órgano, o en disminuciones para la flauta, con la sonata inclusive, desgranando un programa de misteriosa belleza. Tipica música de la época, sin nada desde luego que en rigor la distinga de la cualquiera de sus contemporáneos masculinos, pero escogida con mucha finura y recreada con un vuelo poético que encendila al oyente. El acierto es total. En su primera grabación, La Villanella demuestra también que sabre hacer un disco. Desde que lo hizo sonar, este servidor de ustedes no ha podido separarse de él.

Jesús S. Villasol